lattachiante

Je dérise beaucoup. Pourtant, j'ai les yeux cernés. Oh non, pas par des volutes bleues comme un certain G., mais de pensées torturées qui se teintent dans un recoin abscons de mon visage.

Je ne comprends pas l'oublie. Je déteste le temps qui efface, qui passe, qui se manifeste au détour d'une ''madeleine'', les re-grets, les re-mords, la re-mémoration, la re-stalgie... Pourquoi oublier, si au final, notre vie n'est VOUÉE qu'à une tentative VOUÉE à l'échec de se rappeler?

Je me souviens... mais tais-toi et viens!
Tout devrait être conservé. Ses amours, ses larmes, son savoir, sa colère, ses joies: sa vie. Je ne veux pas perdre ma vie en la vivant, mais [bien ou mal] en la mourant.

Such an ORIGINALITY!

Je suis jalouse. Excessive. Il me manque mon avoir. Rechercher, ce n'est pas avoir (ou pa savoir, à voir). Rechercher la stabilité, ne craignons pas le sylogisme , c'est donc ne pas être stable. Une vie d'artiste en somme. *Clap, clap, clap.* Clap de fin. Une vie de merde en quotient. Mais qui est omniscient? Qui fleure le -je-sais-tout-? Je sais pas.
Parfois, je crie en moi. Je dois sûrement avoir les yeux injectés de ''colle à haine''. Crotte à ceux qui le voient. Car ce qu'ils ne savent pas c'est que c'est parce que je ne sais pas.
Je ne sais pas:
-quand je serais.
-où je serais.

-avec qui je serais.

-pourquoi je serais.
-qu'est-ce que je serais.

Je déteste le temps qui fait que je ne sais plus, et que je ne saurai pas.

J'auto-dérise moins.
| Epanadiplose raté. |

C'est fascinant. Surprenant.
Les jours se suivent et se ressemblent. "Si j'aurais su, je serais pas venu!"
Toujours ce même afferement souterrain. Toujours ces mouvements frénétiques des gens mal pensant. Toujours ces toujours qui m'embaument d'une continuité fétide. L'embaumement. L'embaume me ment.

Question: Peut-on faire ce que l'on veut?
Vous avez six heures. Sans pause, sauf si besoins sont.
Réponse: "Quand on veut, on peut" dit le proverbe.
Fin.

Dans cette lascinante constance, le moindre écart est un étourdissement. Je perds pied - je mords main. On se découvre chancelant. Je suis souffreteuse aujoud'hui. Qu'il s'agisse de Joy ou de Sorrow, mon coeur est coi. Est quoi? 
Il n'y a rien de pire que d'être heureux.
"Une hirondelle ne fait pas le printemps, non plus qu'une seule journée de soleil; de même ce n'est ni un seul jour ni un court intervalle de temps qui font la félicité et le bonheur." Harry Stote.
C'est gentil, mais donner une idée du bonheur, c'est comme donner les ingrédients d'un gâteau au chocolat sans la recette. Au final, c'est dégueulasse.

Je souris à Sorrow, je ris dans mes larmes, je chante l'échec. Car si le beau temps ne vient qu'après la pluie, je veux le faire durer indéfiniment.  

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